Viajes Libres http://www.viajeslibres.com Turismo en primera persona Fri, 27 Sep 2019 17:03:26 +0000 es hourly 1 https://wordpress.org/?v=5.2.4 Viajar en tren http://www.viajeslibres.com/2803-2/ http://www.viajeslibres.com/2803-2/#respond Fri, 27 Sep 2019 17:01:39 +0000 http://www.viajeslibres.com/?p=2803 Sigue leyendo ]]>

En los últimos diez días viajé en dos trenes largos y uno corto. El primero fue de Hamburgo a Copenhague y duró toda la noche. Partió a las 23.42 de la estación central de Hamburgo y llegó a las 06.12 a Copenhague.

Me senté al lado de un chileno de 19 años. Yo soy Benjamín y tu cómo te llamai. Una hora después sabía bastante de su vida: que la mamá va al gimnasio, que tuvo miedo de que en Europa lo discriminaran porque es morocho, qué fue a hacer a Alemania, cuántos hermanos tiene y en qué hostel dormiría al día siguiente. Parecíamos cotorras, teníamos sed de español.

El hombre de enfrente trató de leer hasta que dio una pestañada y se le cayó el libro (De animales a dioses, de Yuval Harari) y entonces nos habló. Contó que viajaba a Suecia porque tiene una casa que compró con una herencia de la mujer. Nos mostró una foto de la casa de diez habitaciones rodeada por un lago. Bien podría haber vivido la reina Silvia de Suecia. Él se iba solo, a leer.

La noche avanzaba y automáticamente desarrollamos una coreografía torpe para evitar calambres: cuando las piernas de uno se encogían las del pasajero de enfrente se estiraban. Como si fueran parte de un campeonato de sueño sincronizado, cuatro chinos dormían con la boca abierta del otro lado del pasillo. A las tres de la mañana subió la policía danesa y pidió documentos. Los miraron con detenimiento: está claro que por acá nadie quiere más inmigrantes. Recordé al afgano con el que hablé anoche en un doner kebab de la estación. Se fue de Kabul porque sentía que lo rondaba la muerte. Era soldado y la próxima explosión me podía tocar a mí. Hace cuatro años que llegó a Alemania y no tiene casa, trabaja en negro y vive donde puede hasta que lo acepten como refugiado. Mientras los oficiales daneses revisaban los pasaportes, el alemán comentó que es imposible que todo África entre en Alemania o en Dinamarca. Simplemente no entran, dijo mientras negaba con la cabeza. Afuera, la noche era negra.

El tren corto recorre 20 kilómetros de Flåm a Myrdal, en Noruega. Alguna vez fue útil para los pobladores de la región de Voss, en esta época es alimento de turistas. Me senté al lado de Yifan, una china de 25 años que cursa un máster en Londres. Se hizo una escapada mientras espera que le salga un trabajo de traductora del mandarín al cantonés en una app de idiomas. Es difícil conseguir trabajo en Europa sin visa y no quiero volver a China, hay demasiada competencia. Si no me sale este trabajo aplicaré a una visa para buscar trabajo (job searching visa) que da el gobierno holandés. En realidad, no sé qué voy a hacer, creo que estaba estresada y por eso me vine.

El tren corto tiene siete paradas y se ven las cascadas que bajan de las montañas (hay una central eléctrica en una de ellas). Yifan me pidió que le sacara fotos haciendo la vertical y la medialuna. En la última estación la filmé haciendo tomas de lucha como en la película El gran dragón. Me mostró su Snapchat y nos pusimos orejas de gato, cara de hombre y de bebé. Es hija única, no va a museos y le molesta que digan que en China se come perro.

Escribo esto desde el segundo tren largo. Partió de Bergen a las 11.59 y llegará a Oslo a las 19.05. Está descripto como uno de los trayectos más espectaculares del mundo. Atraviesa bosques de pinos, cruza arroyos de deshielo, cerros nevados, lagos azules, casas con pasto en el techo, montañas de rocas, abedules como en Rusia, iglesias rodeadas de lápidas gastadas y casas de madera pintadas de negro, rojo y amarillo. Además de hermoso, es un paisaje prolijo. La leña está apilada, los rollos para que coman los animales, embolsados y juntos. A las casas no les falta una manito de pintura y no se ven 3CV de los años 70. Creo que es el paisaje ordenado que vi. Incluso lo salvaje luce prolijo.

Hasta que encontré una ventana viajé al lado de un catalán que viene de pasar un año en Islandia como instructor de buceo. Salvo el último día, todo salió perfecto en Islandia. La empresa de buceo le regaló una tarde de spa para despedir el año de trabajo. El catalán dejó las cosas en un locker sin candado mientras lo disfrutaba con su chica y al salir faltaban el móvil y las tarjetas. Dijo que le dijeron que hay una pandilla de polacos en la isla. Si no, te mostraría las fotos del fondo del mar. Sabes, no hay mucha vida submarina porque es demasiado frío, pero hay truchas un pez autóctono, el artikcharr. Javier se llama el catalán y va vestido de negro, la tela ceñida al cuerpo como un traje de neoprene. Me cuenta que mañana se reunirá con un cineasta noruego especializado en filmar bajo el agua. El catalán le va a proponer una idea para hacer una película. Desde que me pasé a la ventana viajo frente a una pareja. Ella se parece a Paula Rego, me gustaría a saber si la pintora tuvo hijas pero no hay wifi. Por la ventana veo canteras, lagos donde se cultiva salmón, túneles largos, muchos túneles, tantos túneles, y pueblos chicos. En el celular, el puntito del tren siempre va por el color verde. Casi todo es verde en el mapa Noruega, menos el cielo que suele estar gris. Yifan, la china, me contó que tiene un amigo que dice que acá el clima es agrio. Hoy hay sol y 20 grados y dan ganas de bailar entre los pinos y esto es la primavera.

El tren anda silencioso, igual que los pasajeros. Algunos hablan bajo pero la mayoría va callada. Los noruegos y su vida interior. Cada tanto se anuncian las estaciones por alto parlante. En cinco o seis minutos llegaremos a un lugar que suena Ooo (luego leeré que eso es Ål) y en dos horas a Muu, que se escribe Gol. El idioma es una frontera, el paisaje comunica. La pareja de enfrente es estadounidense, todavía no descubrí de dónde. El marido de Paula Rego llama a su hija que lo atiende desde Vermont o Texas y le pasa con el nieto. Entonces Paula lo mira en la pantalla y los árboles ya no importan. Le cuenta al niño que están viajando en tren y le dice algo parecido a chucu chuuu chucu chuuu. Qué bien le hace la gente al paisaje.

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Taller de crónicas de viajes http://www.viajeslibres.com/taller-de-cronicas-de-viajes/ http://www.viajeslibres.com/taller-de-cronicas-de-viajes/#respond Sat, 20 Jul 2019 11:34:31 +0000 http://www.viajeslibres.com/?p=2797 Sigue leyendo ]]>

Se viene un nuevo taller de crónicas de viajes. A través de clases, lecturas, ejercicios y chat semanales veremos herramientas útiles para descargar un  viaje en un documento en blanco.

Paisajes, personajes, aromas, sabores y sinsabores del lugar que visitamos. Técnicas para que una historia no se desmorone en la mitad. Qué elegir y qué dejar afuera, cómo escapar de las playas paradisícas, los atardeceres mágicos y otros clichés.

“Los conocimientos y los descubrimientos se transportan con facilidad. Estas cosas están fuera del hombre, pero el estilo es el hombre mismo: el estilo no puede robarse ni transportarse”, declaró el intelectual francés Buffon en su discurso sobre el estilo, en 1753. Muchas cosas cambiaron desde esa época pero esta cita sigue vigente.
Encontrar y pulir el estilo propio, eso haremos en este curso a través de algo simple y contundente: leer y escribir. El taller comenzará el 14 de agosto y durará 6 semanas. Más info: ensiberiatambienhacecalor@gmail

¡Los espero!

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Verás cosas extraordinarias http://www.viajeslibres.com/veras-cosas-extraordinarias/ http://www.viajeslibres.com/veras-cosas-extraordinarias/#comments Wed, 31 Oct 2018 22:03:09 +0000 http://www.viajeslibres.com/?p=2787 Sigue leyendo ]]>

Hace más o menos veinte años que soy viajera frecuente, y no por vacaciones, por trabajo. Un día estoy en Londres, otro en Marrakech y otro en los valles calchaquíes.

De esos viajes surgen los paisajes, las historias, los momentos y personajes de este libro que hicimos con Flor Cillo que probó y escribió las recetas, Marcos Farina que dibujó cada relato y el ojo editor de Eloise Alemany, responsable de Periplo, que tiene un cátalogo muy cuidado y libros que dan ganas de tener.

¿Por qué historias de viajes y recetas?
Bueno, es fácil y poco original, porque la comida es una parte fundamental del viaje.

Una de las primeras cosas que hago cuando estoy de viaje es ir al mercado, por eso hay varios relatos que ocurren en mercados. Los veo como un tesoro de costumbres y una posibilidad de conversar con un alguien que no es un guía ni un taxista.

En el mercado Sandaga de Dakar tuve una muestra de las contradicciones de los viajes cuando quise comprar un chal de algodón y mientras me mostraba las opciones, Mbaye el vendedor de ojos tan brillantes que parecían barnizados no dejaba de hablar de las desgracias de su país y de África y yo no sabía si emocionarme por las texturas y materiales nobles o angustiarme por lo que me contaba.

Lo que más me gusta de los mercados de Marruecos es el té a la menta. Aunque la receta es intuitiva, Flor da detalles para que salga perfecta.
En uno de los mercados de la medina de Marrakech conocí a Hadji un hombre con turbante que vendía amuletos para deshacer encantamientos, polvos para pintarse los ojos, jabón de argan y un azafrán delicioso que pesó en una balancita como para pesar joyas. Todavía lo tengo y es mi secreto amarillo para el arroz con mejillones.

Pero en el libro no sólo hay mercados, también hay un zoológico con un subdirector que crió a un tigre en su casa y una noche inclinada en la sabana venezolana, una leyenda de amor asfixiante, un pescador de langostas sin suerte y un hipopótamo que vuela en helicóptero y una tarde en el Central Park de Nuev York en uno de esos días en los que todo sale bien. El nombre de este libro es parte de un proverbio chino que dice Siéntate bajo la sombra de los bambúes y calla. Verás cosas extraordinarias. Yo creo que lo extraordinario está en todas partes, y que viajar le da relieve.

 

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Caminar con los dedos http://www.viajeslibres.com/caminar-con-los-dedos/ http://www.viajeslibres.com/caminar-con-los-dedos/#respond Fri, 17 Aug 2018 22:15:38 +0000 http://www.viajeslibres.com/?p=2785 Sigue leyendo ]]> El sábado me desperté inquieta. Era una mañana perfecta para salir a caminar, pero la inquietud no iba por ahí. Como me conozco bastante sabía exactamente qué quería. Caminaría en otro sentido.
Me cambié, bajé al auto y salí para Pompeya.
Empecé a ir al Ejército de Salvación y al Cotolengo Don Orione con mi papá, más o menos a los dieciséis años. Él buscaba instrumental médico y camas ortopédicas y yo me probaba vestidos de fiesta exóticos, chales de seda, guantes, camisas de los años setenta. Me acuerdo de cuando conseguí unas plataformas azul Francia de raso, eran altísimas, hoy no caminaría ahí arriba. Me las puse la última noche del Parakultural, con un vestido largo de seda cruda, que también había conseguido ahí, y un sombrero negro con velo de mi abuela. Despedida pero fiesta al fin. Así vestida o disfrazada fui al los camarines para entregarle a Alejandro Urdapilleta una poesía que le había escrito en máquina de escribir.
Al Ejército íbamos los sábados. Lo peor era la levantada porque cerraban al mediodía y si llegabas después de las 10 los revendedores se habían llevado todo. Eran –y todavía son– galpones helados y oscuros, y había que arremangarse para encontrar un botín en la mugre.
Pasaron muchos años desde que cerró el Parakultural, Alejandro Urdapilleta murió y los tiempos del Ejército de Salvación parecen de otra vida.
Sin embargo, cada tanto me despierto un sábado con ganas de ir a encontrar tesoros. Ya no busco vestidos porque casi no uso; me gusta quedarme en la sección bazar más allá de los platos, fuentes, cucharitas y ceniceros de medio mundo (“Recuerdo de Villa Carlos Paz”), donde están los libros. Son seis o siete cajones rojos y una biblioteca de pared a pared. Para encontrar algo valioso entre Morris West, Arthur Hailey, Susana Tamaro, Silvina Bullrich y textos sobre cómo hacer jabón y una edición vieja de Corazón, de Edmundo D’Amicis y láminas de la cacería del zorro en un bosque inglés se necesita un saber que fui adquiriendo –dicho con modestia, por supuesto, y en gerundio porque nunca se termina de aprender– luego de años de práctica.
El saber consiste en caminar con los dedos. Recorrer lomos ajados, rozar texturas y llenarse los dedos de polvo. Rápido, siempre para adelante, las yemas en acción. La actividad requiere una gimnasia de coordinación: mientras camino sobre los lomos leo el título, pienso si me interesa, leo el autor, pienso si lo conozco, si lo quiero, si me suena, si da para googlearlo. Todo seguido sin dejar de caminar, como si estuviera en la cinta.
El contexto desaparece y la concentración es fundamental para no pasar literalmente por sobre una joya y esto se parece bastante a una meditación en movimiento. No tengo noción de las joyas que habré pisado con la yema del índice o del mayor, pero el sábado a la mañana detecté –del verbo latino detegere que quiere decir hacer visible, descubrir, retirar un cubrimiento, y del que derivan tegumento y detective– algo y en ese instante, se detuvieron los dedos y la mano alzó la sortija. Del Miño al Bidasoa. Notas de un vagabundaje, de Camilo José Cela. Editorial Noguer, Colección El espejo y la pluma, Barcelona (1952).
El Nobel cuenta en este libro y en tercera persona la historia de un vagabundo que anda los caminos gallegos, asturianos, cantábricos y vascos. Cruza ríos, observa, duerme a la intemperie, cree en las brujas, se cruza con otros, apaga su sed en las tabernas y siempre encuentra motivos para echar a andar.

–¿Va usted muy lejos?
–Sí, señor, que yo le voy al fin del mundo, que todavía nadie me dijo dónde está.

Forrado en papel transparente que pide cambio, suave olor al siglo pasado, nada de humedad, 30 pesos, buen estado general.
Caminar con los dedos es un saber en desuso que compensa el alma. Doy fe que lo dominan los pianistas y las que fuimos a las Academias Pitman y escribimos con todos los dedos y sin mirar el teclado. El resto probablemente también, pero no podría dar fe.

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Pequeña poesía galesa (con lluvia) http://www.viajeslibres.com/pascua-galesa/ http://www.viajeslibres.com/pascua-galesa/#respond Wed, 25 Apr 2018 13:53:20 +0000 http://www.viajeslibres.com/?p=2782 Sigue leyendo ]]>

Ayer me contó una camarera galesa que una vez por año se va una semana a España, a las Canarias. Bastó que nombrara las islas para que por un segundo dejara de llevar pintas del bar a la mesa y de la mesa a la cocina. Por un segundo se imaginó en traje de baño con los pies hundidos en la arena africana y le brillaron más los ojos. “A veces me miro en el espejo y estoy así”, dice y muestra una servilleta blanca como un documento nuevo de Word.
Hoy amaneció lloviendo otra vez y me acordé de ella. Hace media hora que espero el ómnibus. A pesar de las telas tecnológicas, tengo los pies húmedos y los pantalones también. El transporte público es puntual salvo en los feriados que enmudece el sistema. Finalmente llega, ploteado con el dragón galés en un costado. El chofer cuenta las monedas con dedos largos, parece músico. Desde mi lugar en el primer asiento lo veo de cerca. Es alto, tiene una argolla dorada en la oreja, dientes de fumador y el pelo apenas largo. Le doy cincuenta y pocos. También podría ser poeta, como Patterson, pero este chofer es más viejo que el de Jarmusch. Tiene más vida vivida y está más cansado. Conduce con paciencia, atento a las curvas y a la lluvia. Afuera, el paisaje está mojado, como mis pies. La ruta atraviesa un pueblo chico y sigue entre bosques y otra vez un pueblo y así. El conductor, que se podría llamar Frank, tiene la vista fija en el camino. Allá viene un pueblo y en la parada distingo a una mujer arrugada, de pelo muy blanco como la servilleta que me señaló la galesa que soñaba con las Canarias. Con una mano sostiene un paraguas y con la otra, un paquete de papel madera. Tiene botas de lluvia y un saco oscuro. Sonríe desde lejos y cuando el bus se detiene, saluda al chofer que abre la puerta y le devuelve el saludo. En lugar de subir, la mujer que podría llamarse Gwen, estira el brazo para entregarle el paquete. Frank, hace un movimiento para recibirlo y agradece con pudor. Si pudiera verlo de frente lo vería colorado. Los pasajeros de atrás quizás no se enteran, los movimientos de ambos son pequeños y rápidos. La forma del paquete deja ver que adentro hay un huevo de pascua. Happy Easter, dice Gwen mientras él cierra la puerta y ella sigue saludando con el brazo en alto hasta que el ómnibus se aleja. Será la tía, la hermana mayor, una amiga, la suegra, una antigua vecina, una pasajera, quién sabe. El huevo tendrá confites o un autito o un chupete, es lo de menos. Ni siquiera importa la Pascua. El gesto es todo. A Frank le dura la sonrisa -que no es blanca- hasta la última parada. Lo compruebo por el espejito.

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